Ella ganó, Nadia Basanta Bracco

… como dije

Hirió menos gente que cualquiera

Que yo conozca

Y si lo considerás así,

Bueno,

ella ha creado un mundo mejor.

Ella ganó.

Frances, este poema es para

Vos.

Charles Bukowski

Ella ganó.

El detective se ha sentado una vez más en su escritorio abarrotado de papeles y objetos totalmente obsoletos: pisapapeles (¿huirán los papeles si no se los pisa?) cenicero limpio desde hace 5 años, lámpara verde inglés (de rigor en todo reducto de detective) iluminando de lleno las fotos…No va a mirarlas de nuevo. Todavía le dura la sensación en la panza, como si un edificio de 1000 pisos se estuviera desplomando continuamente adentro /una y otra vez/ Es espantoso.

Ya no es de noche, pero él no lo sabe, ni le importa ahora que está sumido en ese devenir de pensamientos que él bien conoce y no intenta controlar porque ha aprendido que es lo único que queda por hacer cuando no hay respuestas.

Y piensa/imagina/recuerda esa chica con uniforme /tan corto/ que camina atolondrada con otras amigas cuando el sol se está escondiendo y todo está naranja y brillando tanto que la ciudad parece definitivamente un lugar mejor. Entonces siempre hay alguien /digamos un chico o un pobre tipo cuarentón o un sádico/ que las mira como en una película/ las ve existir en ese presente continuo que es la adolescencia y desearía ser ellas o acercarse y decirles algo inteligente/que las haga reír/ que las obligue a darse cuenta que todo estaría bien si fueran juntos los 4 a algún lado o si simplemente 1 sola /ella/ la única que de verdad importa/ accediera a caminar de la mano y en un lugar alejado se dejara besar tiernamente /por ese chico que nunca besó a nadie porque el heavy metal y el acné dejan bien claro que hay que ser satánico/ o por ese marido venido a menos que a su pesar se calienta con las nenas de uniforme/ o por ese monstruo legalmente demente que usa la ternura como estrategia para que después el dolor sea mucho más dulce/Pero entonces todos se están traicionando /y lo saben/ porque eso en lo que creían se está cayendo/derrumbando /1000 pisos una y otra vez/ y la ciudad ha vuelto a ser ese lugar donde nadie desearía haber nacido y ella /que no quiere besar a nadie y odia más que nunca a los detectives/ no llora cuando la brasa del cigarrillo la toca ni cuando la navaja vuelve irreconocible su cuerpo ni siquiera cierra los ojos cuando las manos más desconcertadas del mundo le desfiguran la cara con un ladrillo que finalmente se rompe /1000 pedazos /una y otra vez.

Ella lo ha decidido. Morirse así está bien /es mejor/ ya no le tiene miedo al cambio. Y no es su culpa que palabras tan espantosas como fluir, acoso, juego, salto, carcajada o incomprensible no encuentren lugar en la mente de un detective que no ha podido hacer nada de lo que debía, porque ya no importa, porque nada fluye y pronto va a venir por él también la noche.